Están traqueteando platos de desayuno en cocinas de sótanos,
Y a través de los pisoteados bordes de la calle
Soy consciente de las almas húmedas de sirvientas
Brotando desalentadamente en los portales del área.
Las ondas marrones de neblina me arrojan
Caras torcidas desde el fondo de la calle,
y arrancan de una transeúnte con faldas fangosas
Una sonrisa sin objetivo que flota en el aire
Y se desvanece a lo largo del nivel de los techos.