- No quiso ir al hospital. Vino el médico, el suero, el medicamento, el oxígeno.
- Dijo que Mamá y yo nos parecemos. Nunca lo había dicho antes.
- También, en un mareo, afirmó que estaba en un tren. Pero ignoro si alguna vez viajó en uno. Debo preguntarle cuando despierte.
- Otro día aseguro que había agua. Le respondí que no llovía . Después noté que el medicamento intravenoso goteaba por su mano.
- La enfermedad no es simple: lo real no deja de serlo aunque no puedas recordar donde te encuentras.
- Mi abuela tuvo 12 hijos y una apendicitis y una cirugía que la dejo sin vesícula.
- En Grecia, según Nicole Loraux, las mujeres eran heroicas cuando daban a luz.
- Las cicatrices son una cartografía.
- Ayer habló, le dije dónde estaba y qué tenía. No recordaba haber salido de su casa pero si que Abuelo no estaba con ella y que debía llamarle para decirle que estaba bien.
- Cuando Abuelo llama: llora. Ellos pelean la mayor parte del tiempo. Por los medicamentos que deben tomar, las cosas que deben hacer y hasta cómo dividirán el postre.
- Ya no comerá pan dulce, ni pasteles, ni flan, ni cocadas, ni refresco, ni jugo.
- Cuando niña, viajó muchos kilómetros en camión, a pie, en tren. Hacia Puebla y desde Veracruz. Al llegar su hermana se golpeó la cabeza y murió.
Mi abuela enfermó por Gabriela Cano
