Esta tarde en que escriben los pájaros
y yo, desde la efímera juventud
me dispongo a cantarte,
siento que el día se proclama mortal
y el ojo del cielo que arde
se cierra, el otro, lívido, se abre.
Esta tarde en que escriben los pájaros
y yo, desde la efímera juventud
presiento que muero frente al espejo,
que el ocaso es una cicatriz del cuerpo
y ha de redimirse al mediodía
para volver a fallecer
en el nocturno atardecer.
—¿En verdad crees que “el Poder” o los potentados le guardarían luto a un homúnculo como tú, farsa de ser vivo? Hoy ha muerto…
No me puedes pedir que no sienta algo por ti… Ya que todo esto ha sido culpa tuya, te dejaste llevar y me…
apuesto mi verdad todo el tiempo y nunca tengo un as bajo la manga. me agrada poner las cartas sobre la mesa y reconocer…
una ciudad gris repleta de gente azul con entusiasmo amarillo y humor negro de sueldos que operan en números rojos, y amoratan el porvenir…
